le spectacle

La fumée, veloutée, abondante et suspendue. Devrais-je signaler le feu ? Non, que je sois là ou pas dans cette vie ne change rien au destin du monde. Les pompiers seront là bientôt. Spectateur, je reste veilleur, le premier spectateur.

Les gens bientôt s’agglutinent autour de moi. La première explosion. Une femme enceinte court avec son premier né. La foule refoulée, paralysée par le ressac.

La deuxième explosion. L’espoir. Le spectacle. Et si c’était un attentat ? Ce donnerait de la notoriété à la ville. L’agglomération qui a fait germé des terroristes islamistes dans ses mosquées, la ville qui a envoyé la seule victime française aux attentats de Londres… Non, évidemment que ce n’est pas un attentat, il ne faut pas rêver. Malgré les pompiers, les flics et le SAMU (Je me félicite de ne pas être de garde aujourd’hui.) Les beaux uniformes, les hommes qui sauvent des vies, les hommes qui risquent leurs vies, et les hommes les plus laids pour dire à la foule de rester sur les trottoirs. Tous les commerces ferment pour assister au spectacle. Tout le monde prend des photos.

Je découvre la population de mon quartier, la population inactive puisqu’il est dix heures le matin. Des femmes maghrébines, des vieilles aux cheveux colorées, des noirs, des homosexuels. Un marocain téléphone : " j’ai cru que j’allais mourir, à la première explosion. "

Un autre : " tu imagines, tu arrives dans le quartier, tu te rapproches et tu découvres petit à petit que c’est ton immeuble qui est en feu… "

Soulagement collectif d’être rescapés. Les victimes ont valeur de sacrifices, les cadavres sont déjà prêts pour le banquet des dieux. La foule s’ennuie, se distille avec le monoxyde de carbone, il n’y a plus eu d’explosion depuis vingt-cinq minutes. Les petites villes n'ont pas droit à d'aussi beaux incendies que les mégalopoles internationales.

La cendre retombe dans le quartier. J’ai laissé ma fenêtre ouverte, une odeur d’Hiroshima dans ma cuisine.

Heureusement, je ne fais jamais la poussière.